"-: ¡La vida de las palabras habladas es más efímera que la de un insecto! Sólo la palabra escrita vive eternamente - dijo Balbulus.
-: ¿Eternamente?- inquirió Fenoglio como si acabara de decir una estupidez- Nada es eterno, Balbulus... y a las palabras no puede ocurrirles nada mejor que estar en boca de juglares. Sí, sin duda, eso las transforma cada vez que son cantadas de modo diferente, ¿no es maravilloso? Una historia vestida siempre con ropajes distintos cuando se la escucha... ¿hay algo mejor? ¡Una historia que crece y florece como si fuera algo vivo! Mire, por el contrario, las que se comprimen en los libros. De acuerdo, acaso vivan más tiempo, pero sólo respiran cuando una persona abre el libro. ¡Son sonidos prensados entre papel y sólo una voz puede devolverles la vida! ¡Entonces chisporrotean, Balbulus! Recobran su libertad cual pájaros que salen aleteando al mundo. Sí, quizás tengas razón y el papel las haga inmortales. Pero, ¿por qué ha de preocuparme eso? ¿Acaso voy a seguir viviendo pulcramente prensado entre las páguinas, junto con mis palabras? ¡Es absurdo! No somos inmortales y ni las palabras más bellas lograrán cambiar nuestro destino. ¿Me equivoco?"

Sangre de Tinta - Cornelia Funke.